tim_hmelev

‎"белые не придают должного внимания слабым долям, вы привыкли шагать на сильную долю.. когда научишься чувствовать слабую долю, тогда твои движения будут сами рождаться из тебя..", - это первое, что мне сказал преподаватель африканских танцев одной замечательной танец-студии в марэ.. это было уже очень давно, дорогой мой человек.. и затем она добавила: "то же самое в сексе".. так вот мне кажется, в руди всегда жила эта слабая доля.. что-то такое, что, возможно, и испортило его жизнь.. то есть сделало ее необыкновенной, трогательной, трагичной.. и я чувствую, что мне его не хватает еще больше, чем трейси..

последние сводки с полей: абсолют асимметричен..
сразу полегчало, когда это понял..

к слову об этой прекрасной похоронной новости..
хотите верьте, хотите нет, но мне довелось постучать на печатной машинке сэлинджера.. это была семейная вещь, принадлежала еще его отцу, и поэтому была с русской клавиатурой.. он ее подарил своему литагенту.. тот - мите бортникову.. ну а бортников уже милостиво дозволил мне набрать: дорогой джером, четверть века тому отсюда я плакал над твоими книгами.. потом плакали девушки, когда я читал им наизусть отрывки из твоих книг.. спасибо тебе, дорогой человек..
сейчас бы я добавил: сегодня, серафимы, обошлось без слез..

мы с ним временно разошлись на противозачаточное расстояние.. столько нежности!!..

этот красавчик шотландец - был бы бабой, ползал бы за ним на коленях, - взял у бармена бутылку лафройга, наплескал в какую-то плошку четверть бутылки, не меньше, долил немного воды и говорит мне, смелл ыт, гай.. а потом говорит, дринк ыт.. сухо довольно, симпатичная интонация.. даун зе хэтч, говорит.. не шутка, чего там, плошку скотча за раз.. ладно, выпил, прослезился, ему понравилось.. так и пили всю ночь, он водку, я скотч.. один из лучших собутыльников, которые мне встречались.. мы и не говорили ни о чем, молча пили, так - парой фраз перекинулись.. я, правда, так и не вспомню, за какой клуб он болеет, жаль.. то ли абердин, то ли совсем какая-то деревня.. красивый шотландский алкоголик..

узел в чужой голове, исповеди на вокзале..
шторы цвета ла манш.. мидии пахнут смертью..
я видел, как сонный негр слушает крики чаек..
ночью плясали джаз с актрисами в душном пабе..

давно я как-то не напивался уже вином.. сначала в ля пляж три бокала розового и две рюмки плохой водки.. потом купил бутылку пятилетнего сент-эмильона гран крю - не удержался, всего 11 одиннадцать евро, хотя рядом стояли кот дю роны по два евро с копейками, - митя приготовил куриные крылышки под соусом вариация песто, ну я и бахнул почти всю бутылку с места, закруглил ее с прекрасным жирным морбье и почувствовал, что захмелел.. вышел на террасу покурить.. двадцать седьмой этаж, город весь как на ладони, но где-то далеко.. и город этот весь во мгле.. от хмеля в голове принялся с ним разговаривать.. вслух.. содержание беседы передавать не стану, слишком интимно, но потом заметил две звезды на небе.. их было ровно две, остальные мгла укрыла, одна звезда на севере, другая где-то над монмартром на западе, и я ему и говорю: "вот, милый, voilà enfin deux étoiles qui s'aiment.." переводить это на русский язык язык не поворачивается, но так забавно они расположились в голове моей и в этой мгле, что даже, царица небесная, любовь пригрезилась.. но такая любовь, серафимы! - чтоб зарезать кого от ревности, ножичком во мгле полоснуть и за счастье прекрасное бесславно умереть..
хорошо.. город.. мгла.. сент-эмильон..
и вот отчего у русского человека в этом городе такая чувствительность пробуждается, что за память жанра такая беспардонная? не понимаю..

потягивая в а2 на разъезжей водку с тоником и читая в сети историю о том, как шампанское было выбрано французскими революционерами единственным вином для празднования дня федерации 14 июля 1790 года, краем глаза увидел на мониторе, как седой мастрояни отплясывает перед маньяни чечетку, подумал, что хотел бы вот так же писать, как он выбивает степ..

p.s. самое яркое впечатление последних дней - едва заметные морщинки на лице красивой тридцатилетней девицы в achtung baby в пол-четвертого белой ночи..

не успеваю

шуберт, конечно, все меняет