tim_hmelev

бессонница, дорогой мой человек, бессонница.. так и не смог уснуть..
а сегодня к двум мне требуется явиться в полицию.. видимо, там и отосплюсь..
даже жалко себя, старого больного.. как жить дальше, не понятно.. или непонятно.. ощущение, что сейчас рожу утенка.. он вырастет большим и красивым китом.. как моби дик.. и будет плавать между петербургом и нью-йорком.. так и погибнет: соскучится по родному городу и выбросится на университетскую набережную.. к нему подбегут студенты филоложеского факультета, а он сплюнет и подумает: какие они все истеричные, как шопен, ей-богу.. шли бы они на хуй..
не понимаю только, почему я родил его в петербурге.. здесь очень плохой климат.. жизнь в твоем городе, дорогой мой человек, напоминает мне трудный и обстоятельно неудачный брак.. он умен, она недурна, но он страдает какой-нибудь существенной недостаточностью, сердечной, желчной, денежной, а она любвеобильно тратит его сердце, желчь и деньги на оперу и кальвадос..
завтра я улетаю в нью-йорк, дорогой мой человек.. я уже купил билет.. или послезавтра, пока не знаю.. может быть, через неделю..
пришло письмо от орели, я рассказывал тебе о ней, та пожилая швейцарская дама, что угощает меня прованской настойкой.. страдает клаустрофобией, бедная женщина.. я люблю с ней бродить по улицам, она прекрасный собеседник.. впрочем, письмо было немногословным.. она пишет, что у нее бессонница..